_____ Il y n'a personne ici, personne d'importance. Et ça grouille de monde, toujours c'est étouffant de foule nauséabonde. Ma tête est un scaphandre de musique, dans une voiture de CO². Mais je sort d'ici, j'en ai marre des embouteillage, j'en ai marre d'être un wagon du train. Dehors c'est encore pire, c'est comme être asthmatique sans médicaments, être claustrophobe dans un placard à balais. La marée humaine m'emporte loin de ceux et ce que j'aime, je ne peux l'arrêter, pas toute seule. L'éthique me tombe dessus comme un pavé sur mon scaphandre qui explose à l'instant même où ma musique s'arrête. Il n'ya plus que du vacarme de voitures, de cris, de pleures, de rires. Il n'y a plus que de la cacophonie et mes oreilles sont explosées par cette pollution sonore. Je pourrait tombée par terre qu'ils m'écraseraient tous, les uns après les autres sans se soucier de moi, sans même s'en rendre compte. Alors c'est ça être entourée ? Je suis vraimment cette fichue compote de Poire, plus aucun doute. Je suis verte de peur, bleue d'écrasement et rouge de sang. Cela n'a aucun sens, le véhicule du jugement s'éloigne déjà à coup de dégagement d'énormes nuages grisatres. Il n'y a plus rien pour me retenir, je rampe. Mes une compote ne peut ramper, une compote ça tombe dans les pommes. Enfin, dans les poires.

Sometimes I Dream Where all the People Dance.

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